Hace frío estos días en Bogotá. Más de lo habitual. Tal vez sea una impresión mía. Quizás es mi cuerpo que protesta. Como diciendo, “cuando ya estaba adaptado al trópico londinense, me llevaste de nuevo a ese Caribe y me descolocaste”. Hubo unos días, en Venezuela, en los que padecí lo que denominé el “mal de llanura”, que intuyo debe ser lo que sufren los que siempre viven en las alturas cuando bajan a nivel del mar (a Evo Morales seguro le pasa algo así). Quizás lo que sucede es que echo de menos mi antiguo apartamento: la torre Colpatria y sus cambios de color, el baño con espejos y vista a la ciudad, la biblioteca de Mario, los espectaculares atardeceres,… Creo que es mejor así. No es sostenible vivir a ese nivel. Disfruté durante unos meses del lujo de los actores de televisión y listo. Ahora estoy en casa de mi amigo Manolo, actor y director teatral. De la televisión al teatro. Pierdo algunas comodidades pero gano satisfacciones. Es más auténtico. Más poético. Este apartamento desde donde escribo estas líneas no tiene vistas a la calle ¡Está en la calle! En una calle empinada con unos árboles que amenazan con invadirme. Como es un primer piso, siento los latidos de los que pasan por debajo de mi ventana: conversaciones, risas, gritos… La energía de esta ciudad que me seduce y me atrapa por momentos…
El recinto de la sombra (Arto Melleri)
El que no tiene una sombra en su interior
una Sombra a la que pueda retirarse
lejos de la multitud
una sombra, una penumbra, un manantial secreto
que murmure quedamente
un Manantial cuyas aguas curen la fiebre en el alma
está desamparado en el desierto
cegado por el sol condenado a creer en todo espejismo
y la arena del desierto cambia
constantemente de forma,
y la ciudad desaparecida del mapa seguirá igual de alejada
El que no tiene una sombra en su interior
una sombra una penunbra un manantial secreto
un manantial cuyas aguas curen la fiebre en el alma
infortunado aquel que no tiene una sombra en su interior.
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